LOS PINOS

                                Pinos, Cap d' Antibes, Claude Monet y 1888

Los pinos. Derramadas torres

los pinos se aquietan tras la caparazón 

que dejara la granizada de verano.

Negativos espacios. Quedan blancos

en página movediza. Tensos los verdores.

Se suman al cortinaje de sus propias

sombras.

Payan algunos pájaros todavía

al frescor encimado. Otros perchan

e inclinan el cuello. Otros invisibles.

Otros inexistentes.

La cuerda en el corredor. Suelda

su metileno en espera

que alguien cuelgue, selle

el espacio, y agregue al viento

una tuerca.

Mojada la yerba. Miles, filosas, 

quietas, calladas se doblan bajo

el peso de un curioso venteveo.

Se apagan algunas flores. 

Penetran un farol. Entierran

sus colores. A última hora

se han escurrido sin haberse

movido. Invisibles hasta 

mañana. 

El perro del fondo

  

El perro (1820-23) y Francisco Goya

                                               

                                                           

El perro del fondo ladra

Como un hombre mayor

Es marrón y el cuello blanco

Le cuelga sin nombre

Suena hueco y lapón

El blanco en su cuello

Ahora ladra cuando lo cuidan

Antes en silencio lo abusaban

Cagaba en lo oscuro

Luz cinco minutos al día 

Dormía en lo oscuro

Y el hedor hasta aquí llegaba

 

En estos días paciente

Otro peruano le da cariño

Le abre la puerta por la mañana

Le estaciona una bicicleta contra la pared

Y entre ellos la certidumbre del moral

Paternal al galpón cubre

También a un balde le da sombra

Así la orina del peruano

Fresca se mantiene.

Qué yeyuno la tinta (a C. C.)

 

David y Saúl (1878) y Ernst Josephson

Qué yeyuno  

la tinta 

troca. 

Medio

sustantiva.

Y el resto.

Saúl.

Súplicas.

Predominio.

Tira

su lengua

la gelatina,

el sabor

opuesto,

linea

que 

posee

un relativo

componente

de pasión. 

Por eso,

amar,

como todo

lo que tienta

en su propio

consenso

revuelca, 

repite: aquello

donde no

puede examinar 

y quizá

extingue

lo que guarda.

Lo otro.

Lo que supone

UNO

debe ser

reverencia

y 

se escurre

entre platos

y 

adjetivos,

mientras 

se acude

a 

la puerta

a

responder

a 

quién repulga?

Se sabe 

(que)

a veces 

el alma

leva

sin 

reservas. 

34 poemas, el último ( a NQ)

 Miguel Hernández

 

Por la siniestra del Hudson, temprana la mañana, emerge la ciudad. Las luces, pequeños apagones, provocan el gris que anunciaron ayer envolvería el día y que no obstante, humana velocidad, se disuelve en los semáforos y, dentro de los autos, algunos rostros, entibados, camino al trabajo despiertan debajo de un aguacero. 

Cabizbajos, otros jalonean el don de los perros. Sombras, según las paredes, evitan el agua. La pulla del viento y el latido humano les recuerda que habrá que recoger la mierda aun de las exasperadas fieras de Miguel Hernández.  

Y, casi noviembre, brillo y humedad, acullá los pocos, insisten saber cómo trasladar pasiones, deber, y dolor a sus propios actos. Y. O. Reducir el curso y ponerlo en marcha, sin condiciones, y palpar el asfalto donde ya se pegan las hojas averrugadas y pulposas, mientras el ruido destapa, y la esfera emana, corona sobre los árboles, otra orilla que se transforma en un día más. 

34 poemas y del veinte y siete al treinta y tres - J. S. Bach y la suite francesa Nro. 5 en Sol Mayor (BMV 816) y András Schiff (a JBC)

Allemande

Como si (La Vida al empezar) empezar presentara -primero- un tacón funcional y, luego, el collar apretara, al caer, una protuberancia a la que se le aplicará el pie una y otra vez. 

 

Courante

No hay que tener valor. Tres colores, dos pasos, varias cabezas porosas, y el canon fabrica el encaje de su velo, y sus dedos, curetaje, la excepción de ese vitiligo por donde la esgrima se escurre. 

Sarabande

A tientas, asta en el ojo, el zumo conversa con la retina en la cóclea: de costa a costa, crujidos entre negras y blancas rocas, se acercan y pisan bonito los tres: El Padre, El Hijo, y El Espíritu Santo.

Gavotte

Queda el teclado hermético y de peral dorado su butaca, sans vueltas, lábil marfil, presionada la peluca (roñas, tiñas, y alopecias) hacia el filo de los Alpes si es que el fin es, al cabo, lento faisandaje agujereado de perle. 

Bourrée

Talón sin fecha. Y a punto de mentir, Gozar y amagar, Amagar y no dar, Dar y reír. Y si se quiere, Cádiz también. 

Loure

A pesar de todas las reverencias, sospecha, huesos desiguales, el cuello de su armadura, y la expresión del asombro. De soslayo: notas inégales los labios del brete. 

Gigue

Sin apuros lo que cae, cae. El pie -anacrusa- ensancha a medida que el terreno se va creyendo el tanteo. Una y otra vez, desliz de los cubiertos, por dentro el agua rechina: La mano de Baldovina separó los tules de la entrada del mosquitero.

34 poemas, el veinte y seis ( “No es lugar para ti, mi amor” y Eudora Welty)

Eudora Welty

No es lugar para ti, mi amor. Las semblanzas. El metraje alambrado del río persigue los edificios. El rencor, al que nadie le puede llevar la contraria en este bochorno, llena la concavidad del Hudson para que uno sobreviva junto a él. Nada cabe. Y, desde luego, todo me sobra por dentro. La talla. El peso. Obstinarme. También (anoche) el beso que debajo de la luna perdió la arandela, y quedó, por si la belleza fuera demasiado, atrapado en esas cosas que pasan.

El ferry se detiene en el bel muelle. Desde acá, hay poco que decir de Siddhartha, piratas o almejas. El agua cursa sin hostigar. No hay espejo roto, no hay meditación. El regreso sobre las aguas, al cabo de un rato, cuerpo estanco, choca hacia el sur hasta encontrar mi costado. 

34 poemas. El veinte y cinco

Isaías de Michelangelo

La choza en el pepinar, voluptuosa, aromas de chuletillas de Sion, los verdores y vectores, y la suma y la resta, sus delantales del arjé. Cumplo con mi espacio del cuarto a la cocina, parcho en los merinos, el verde mi favorito, y los trastes, hundidos de paciencia y fricciones, se conglomeran contra la redondez que pace.

Los vientos de la tormenta Isaías revuelven los agujeros, la vida en el espacio de cada hoja en el patio y el moral. Una talla para la estadística- La Vida sopla la vela encendida. Cuadriculado mapa ese. Aparecen Mondrian, pasadizos, orlas, perseguidos por PAC-MAN. Lo invisible se impulsa. Detrás, legará la calma, las ardillas del infinito trepan antes que arriben las lluvias.