Isabel levanta las persianas. El patio. Los ecos. Y el moral todavía espera, pertinente intensidad, antes del brote. También, aparece otra Rafaela, gata negra y ojos pardos, ágil carne de Bizancio, flexible en el aire tras los insectos. La pared del edificio cuartea desde que intentaron reparar la escalera de fuego. En su intenso rojo la visita el ángulo de marzo. Llega por una rendija entre dos edificios (lejanos). La ventana pudiera ser un cuadro. Y sin embargo, la explicación es humana y táctil y sin que la vulgaridad afecte a este espíritu devuelto acá dentro, en el espacio del apartamento, hoy, bajo el olor de las flores secándose sobre las cenizas del aniversario muerto en la sala. La lámpara afloja su luz en la mesa. Un parcho sobre los relojes no tiene tiempo alguno. Mientras tanto, en el grabado tailandés, donde los dos guerreros que allí habitan, y están por morir en el suspendido tedio de la pared, los líquidos de la vida transmutan sus pacientes sales.
No hay comentarios:
Publicar un comentario