1
Las grupas. Una curva desde los estambres donde está dibujada una abeja encima de otra abeja, y debajo de un gran girasol, aparenta ante el cierzo doblarse en el giro de un capote. Los plásticos. El crascitar de los plásticos. Una ligera conmoción en el tránsito del polen envejecido, apenas un polvillo o una ronquera. O. Y. Un ruido parecido a tu voz.
2
Un andamio. Si reproduzco tu voz. Se cruzan entre los laureles de un cuadro de Caravaggio la lentitud del aceite y la futura arruga que se abrirá al abismo del olvido. Pero. Si me acerco a la inferioridad. A tu labio. La carnosa cavidad resbala (allende) en la saliva de los pedregales. ¿Por dónde he venido contando dos las heridas que me permean?
3
No estoy seguro de lo que oigo. Hay una vuelta en lo oscuro, unos dedos que tiento al temblar cuando oscilo entre el deseo de perderme y sentir lo que toco. La gravedad desde los paladares. Como tul debajo del agua se agracia hacia un fondo. Dónde. Dónde. Y luego pasa.
4
Sobre tus labios despliegas los dedos. Un abanico. Y otra curva aparece. Acercas la estrategia de las abejas suspendidas en el último día de mi piel, {a} intervalo degenerado, que florea contra la luz que atrás deja lo que pasa. No habría tiempo para hablar de ese estribor. Otra vez levantas el talón. Y. Ya no eres tú.
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