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| Harmen Sikkenga |
Si los albaricoques fueran alborotadas medinas sobre tu cuerpo y a ambos lados de tus manos las aguas, torpezas, ya cuchillos fríos, de tono en tono, con sus órganos en basso continuo debajo de tu gravedad, un hueco de proserpina mesura (al fin) al trasgo de mi cintura, un atado de deseos, y arrancaran de ti mi dolor, quedaría todo ese líquido estancado, un gesto sin otro, hasta que aparezca el amor con su cara de butoh.
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