Verificación

Arch and Point (Wassily Kandinsky)

Despacio. Qué he hecho para merecer esto. Cuál hecho. Cuál cuerda entonar hace lápidas y radios a medio asumir. Cuándo al lado de la cuerda exime la huella un tono. Canto de cigarra a guijarro, de tuna sin fondo, una risa mientras levanto, despacio, un cuerpo igual, y mientras dejo la bañera? Cuando menos lo peso encuentro la solución. Sacar de la jaula al tramador no es lo mismo que dejar al pájaro libre.

Fandiño y Provechito (In Memoriam)

Ivan Fandiño 

Uno no sabe por qué. Las veces son una. Y se contará luego que fue el 53. Y en cábalas y en rezos alguien lo habrá visto o lo vio y nunca le avisó a Fandiño. Y si lo hizo, en revoleos, amarillos, un descuidado instante -así es el descuido- Provechito, cinqueño largo, solo hizo lo que hubiera hecho Fandiño. Entender la muerte. Como la reata que la cabalgarán a algún sitio, y en memoria de ambos la pondrán en el altar del esputo, y quedará, tal vez ante un último provecho, para las rondadoras moscas.

Retirement day (an abridged biography of a highly qualified English teacher)

He gives his dick a shake and waits for one more drop before

He holds the wall with his left. A highly qualified English teacher

He has the only private bathroom in the High School.

To his left a small window, a breach of light, a crack

Amongst the hovering oaks. And beyond, he knows so well,

The football field, the tumultuous, body slamming, the grass,

The weaning chants and the false black wolf posted to scare off

the flocks of Canadian geese. 

He waits for the click of an imaginary drop to hit center.

Like a yellow traffic light at an intersection of any American city

He anticipates control. How did he ever arrive to this day so fast?

On the brink of sameness, when and why did he become Bob?

What happened to Mauricio? What if left unanswered, all he sees

In the field is a classroom where English clatters as an absent Mother?

Fucker, he adds. He pushes slightly the wall with his thumb. Only he knows he
 would have been

Another man. Gulliver, Zagajewski, Noriega, Captain Ahab, the silver man of the Adirondacks where

the humming birds by the cottages levitate around plastic feeding flowers. Maybe he should

Write that down, but with which hand or, for that matter, in which language?

He sizes up/down (measures) the watery circle beneath him. A tender circle as he aims his sight across

that lake. And there. A girl swims towards the island. Her back, glistening,

Smooth strokes, moving away from him under the summer heat. Year after year.

Island after island.  Where has she gone?  And her bulky belly where his son

And daughter once (he thinks pulling back) looked like Mauricio and Bob?

Now a perfect, round, wet spot on his pants shows a final arrival, an air drop of sentimental devaluation,

The untimed scorn, the glitch in which counting backwards seems an unforgiving mode of

Having to exist in a constant exit.

Just before he closes the door of his classroom for the last time, a lingering

Slap behind his ear rounds the corner of the white board with the old, familiar,
insistent but soft voice of his 3er grade teacher

Spic American, little boy?

Juan Goytisolo (Insiste caer, en Marrakech, la misma gota.. )

Juan Goytisolo en el patio de su casa en La Medina de Marrakech

Insiste caer en Marrakech la misma gota del Cuándo en La Medina. Insiste por el zoco la habladuría. Arriba perseguida por los comerciantes que levantan uno tras otro quioscos, trastiendas, quioscos, y se pierden en un desierto de calibrados granos y bisuterías. Insisten el cerón y el olor, la algarabía por los callejones obstinados, el transmutar del eco tras el agua que oyese escurrir, los caños averiados, y el sabor que desde adentro exige la humedad. Insiste una puerta abrirse en el ámbito de una primicia por frescura, abajo, donde los pies, sobre los mosaicos, pueden entender la tierra como diseño, arabescos, plañir de temperansas. Insiste un poco más adentro, y cerca del aljibe del patio, Juan Goytisolo. Insiste. Debajo de un limonero. Teje al son de indomable sarcasmo la vuelta de sus frutos -la pugna- cada racimo presencia. La mano firme al borde del café mientras insiste el bisbiseo, las calles, y las verdes baldosas. Todo insiste, se amplifica, ahora que momentáneamente Juan Goytisolo no está.

Las reses de Francis Bacon

Painting (1946) y Francis Bacon

Al venírsenos encima, deformados mastodontes por cincelar, Bacon. Cabezas, grosor, los grises en redondeles, casi abortos o, por ello, habladuría de otra conversación menos lacerante. Los colores, por ejemplo. Se asume que tendrían que bajar el cogote como todo recién nacido rotor la risa, visitar en escuadra los detalles más lejanos. Y después otra lectura. No se asume triunfo, envergadura, hundiniformidad, el rojo. Más bien, el olor muestra su tocino quemado, la insidia se recrea, amplifica los prados, donde el viento (agujero) zurce los apéndices igual al agua sobre el tremedal de estas reses que cabecean, inquietas, desde que nos han oído llegar.