34 poemas, el diez

Peupliers a Giverny, Claude Monet, 1887

El vacío. Según el lado seco de la fuente cuando llegan los gorriones. Y al instante el vértigo del agua, partícula momentánea, copia de sus ojos el rumor. Se detienen. Cursor desde el fresco se levantan en una pelota (golf) y al revolotear, arcos, puede verse UNO, desperdigado el vuelo, sobre los álamos temblones de junio.

34 poemas, el nueve

El extasis de San Francisco de Asis, El Greco

“¿Son los neumas equidistancias, hechos, evasiones, sustancias de un nombre?” Alguien, al yo entrar en el bar, me previno. Y como habíamos herido al equilibrio al decir “Quedan” se apartó hacia el fondo. 

Me puse en la lengua dos: yogurt y casquería. Y así estuve en una larga Avenida esperando toda la tarde a que apare(nueve pintas)ciera en blanco algún error.

34 poemas, el ocho, y Oh Torre de Las Ancas

 Miquel Barceló, Trois Chevaux, Une Chèvre etc, 2013

En el principio el filo, quieto –(hubo) enjambres repitiendo arcas, miel, medir el tesón- el armero con juntas abatidas y en su cabeza un rayo, eco en el ojo, dos puntas sacadas de los grafos para hacerse orejas. Y a su lado, conforme a lo que cabalga, el relincho de su yegua. El sudor cuadrado de las hierbas bajando a la tierra, dejando, círculo, una veta como prueba, un convite en el espacio de la pelea. Y cuando se entabla la batalla, Oh Torre de Las Ancas, la noche se quiebra en una liebre que salta frente a las constelaciones, al antes y al infinito después, pues con lo súbito escapa lo que derrama ambición.

34 poemas, el ocho

Garrowby Hill, David Hockney

Aquello no es lo mismo que Todo. Cubierto de lo que no soy no es lo mismo que Estar. Me acerco con un vaso en la mano por si acaso el vacío de mí se escapa. Por ejemplo: si alguien pudiese ponerme en sus manos o sobre sus hombros, algo así, como asegurarme que esto tiene remedio, y regular las distancias por lo hecho y por lo dicho, entonces quizás ese derrame consiga vencerme con el peso que lleva la tenue espiral.    

34 poemas, el siete

Charles Baudelaire

Y al encontrarme, cara a cara, descendiente del caos de mis abuelos, doblado, hombre de vaso, me excluye (me sorprendo) la inesperada y cómica estirpe de un tipo ecuánime ante la memoria y el deseo.

Debajo. Y porque una banqueta me sujeta. De cuatro patas de madera (barniz pellejero) me sujeto a la entrada de una gruta donde un etílico carpintero taladra, y fútil, al cabo, duda –si ya no hay duda- que Baudelaire hubiera querido ponerle rabo a Eros sin usar ni un solo clavo.

34 poemas, el seis

Fernando Pessoa

Aspirar. Por respirar. Por múltiplos de aires dispuesto me angulo sobre esta mesa. Un redondel como momento. En el que mirar por la ventana interrumpe, ensambla lo extático, y se posa en las llamadas de mi padre, aplica divertículos a la amistad de Blas, y amortigua -en el fondo un gigantesco cedro doblado- las nalgas de Isabel y de K.

Y llueve. Hace una semana que llueve. Y el sabor que aquí se acumula, absoluto pesar de esta lluvia incesante, me hace creer, una vez más, en aquel Pessoa (Tabaquería y Álvaro de Campos) estacionado detrás de un día sin compás y cartabón.

Por lo demás. Un grupo de mexicanos empareja el césped frente a una casa. Entre ellos, las máquinas vibran y cortan las aguas. Y. O. Ante ellos, Uno inclina el rostro y evita que la lluvia le caiga en los ojos.

34 poemas, el cinco

Sistema solar de Johannes Kepler (Mysterium Cosmographicum)

La acera transmuta. La pregunta, si espejo fuera, esculpe a quién simule ser paso sobre el estrecho momento en el resbalo de las aristas.  

Por encima, las copas de los cedros y poliedros, estado desde donde cae la lluvia, impide/no quiere que lo incierto pacifique (dentro) los tramites del precipicio en el fuego.

Intuye o se intuye. Las almas al moverse, entre ellas, aparentan un nivel de acuerdo propio según los lados que así las modifican: presencia, caída, espectáculo, duda, cinco jarras de cerveza. O. El arbitraje de un juego pitagórico.