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| V. S. Naipaul (1980) |
Entre los plátanos de Bryan Park, de golpe, las biznagas malagueñas. Coronas, al deshacerse, orzuelos y nepentes, muslos, pasan en la jornada del verano.
El calor es otrora punta en este cuadrilátero. Arma un andamio. Embarca la cavidad, amplifica sobre las mesas y sus sillas el pasto de este parque. La única conversación por sus anexos da varias vueltas, y antes de llegar,
El sol penetra las cinturas. Y. Los cuerpos, única tapia, son el cuarteado óleo de cada gesto que reguarda la indumentaria y se examina en su política y los gorriones.
¿Será que V. S. Naipaul ha muerto?
Algunos turistas aparentan repicar en los paseos el ruido de las rocallas. Otros, cargan lo sápido de las compras, el blues dedicado a un cabeceo interior. Y con ello, la inatendible búsqueda del YO. Mientras la mayoría, mucho más lejos, en las pantallas de sus teléfonos, encuentran el plasma del revés. O. La verdadera historia,
Perhaps, donde el viaje se entiende cuando un grupo de filipinos se refugia bajo la sombra de la pared norte de la biblioteca de Nueva York para sacarse un selfi.
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