Amnistía (La luz)

12 de febrero según el 2012

Hoboken. Amnistía. La luz en las aguas se canaliza. Arrastra apariencias y sombras de estos edificios tatuados en el cielo de Manhattan. Allá. Donde hay menos azul, el puente Verrazano se arquea en aquello que sujeta a la tierra sobre sus cuatro elefantes y la gran tortuga. Ahora que lo miro tranquilo, no entiendo el espacio que libra. ¿Y si le lanzara una piedra desde aquí?

En el muelle de Lakawanna lanzo al Hudson, en dirección al puente, un caramelo que me he encontrado en el bolsillo del pantalón. Menta. A más de 20 quilómetros del Verrazano el caramelo se sumerge en las aguas.

Una gaviota me pilla. Desde el otro lado del muelle se levanta. Dos aletazos a barlovento. No importa. Hace un rapidísimo giro y se abalanza (elegante) al sitio donde se hundió el caramelo.  A ras del agua vuelve a tomar altura, y cuando corta, su cuerpo emblanquece el aire, se entreteje con la luz de las aguas, y toda ella se dirige hacia mí. Me pasa cerca. Me hace girar. En otra maniobra, cae alerta, al lado de una bandada inmóvil que, en escuadra centinela, observa, con las plumas erizadas, la mañana. Antes de incorporarse al grupo, mueve el cuello como una anciana. Da tres pasos, torpes y sospechosos, antes de ignorarme.

Hiperrealista (me despierto)

Naked man on bed (1989) y Lucian Freud

10 de febrero y el 2012 

Patinas. El sabor rancio desde la garganta hasta las raspaduras de la lengua. Como una quebrada reseca. Una contracción por el esófago hasta el vientre se despierta. Me pego a las telas con el cuerpo en U sobre este lienzo de luz paterna que por la ventana forcejea. Una manito empuja entre las persianas el visillo de febrero. Más triste que desnudo, las bisagras de los músculos se contemplan desde anoche en su chorrera de abandonos. El vino derramado, las carnes. Y en un momento, todo el cuarto parte con sus cargamentos y desórdenes. Las sabanas de sus paredes. Los libros, en filas dóricas, sujetan lo que no me importa ver. Aquí no hay arañas. La luz cae de una teta blanquecina de 60 vatios de bajo consumo. Yo abajo me muevo. En colores. Rojo. Amarillo. Azul. Mostaza diluida. Hiperrealista. Un Lucian Freud hacia el baño. Hacia las concordancia del ruido del inodoro y su destello. Me entrego a la bomba de agua que se traga como un animal ansioso el interior de mis envíos. Y desplaza (rehilete) a lo oscuro su flor coriolis.    

Haikus Libres 32

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El primer copo.

Se abstiene.

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Sin juzgar

Se juntan

Los copos.

Antoni Tàpies (Cruces)

Antoni Tàpies © boillon

6 de febrero del 2012

Una arenilla desciende. Se puede pensar hasta en un reloj. Y. O. Un entierro. Una conexión de metilenos y anillos de maderas de zumos de una vuelta ágil en el color de la eles catalanas. La pena y su estrategia de penitencia lenta. El ventrículo de una derecha con sus naranjas hechas de olas. Amagar y no dar. Una renta que tiene el brochazo que se da como venda. Para que por ahí se vayan los ciegos a coger por el culo. Algo de dulzuras en todo ello. Pero, para qué. Para qué insistir dentro del cuadrilátero. Tàpies. Insiste. Antoni. Se amordazan algunas sedes de la materia y él se deja caer. Padece versicular, tenderse, poner en orden el café la noche el abuso la histeria una caja de cerillas. Sin irse se adhiere. Esa es la magia. Y luego. Como un rostro trocado en un tren que cruza se vuelve a repetir. A repartir. El Gólgota. La suma. Una bronca. {a} intervalo degenerado. Una deuda donde la playa se enrolla en el gusano blanco. Y se desparrama.

Marea alta en los pantanos

6 de febrero y el 2012

No es fácil explicar esa sensación rara de la tibieza lindando con el frío y cuando el frío suda su temor sobre las manos de lo vacío. Allí voy y me siento en el autobús. Cabeza contra el panel de una vidriera de espacios reciclados. Un mismo colorismo. Decía Isabel Ese fovismo que te ataca con toda su rabia. Y que en lo más inhóspito deposita la presencia muda. No la quiero entender. También rechazo la idea de Bach en el vaivén del motor según la luz sobre Rutherford hace un giro hacia los naranjas sin naranjales y los almacenes se asoman (felinos) en el herbazal. Pongo a un lado las estadísticas de los gansos. Se levantan en docenas por culpa de la última marea alta en los pantanos. Y mientras cortamos el aire, la putrefacción se cuela por todos lados. Ese huevo nuestro de cada día que se rompe cuando pasamos. Y ahora, no tengo idea como parar de sudar. Es una realidad. Tengo miedo no saber bajarme de este aparato. Me llena los pulmones La Parálisis.

Wislawa Szymborska (Reposada humareda)

2 de febrero y el 2012

La velocidad de estos días se confunde con una línea de pérdidas y conciertos donde apenas hay tiempo para abrir verdaderamente los ojos. Wislawa. Unos ojos con la piel tan sensible como la flor que se atreve a llamarnos la atención. Quizás por su breve valentía más que por su belleza. Y. O. El atrevimiento con que se balancea en el tallo de lo abismal. 

Alguna vez pasé las manos por algunas (de sus) palabras para después meter el cuerpo. Me encadenaron por días. Me descentraron la incertidumbre. Me encontré con la mujer de reposada humareda. Szymborska. Le puso un falsete a la mañana que aparece con el nubarrón del absurdo frente a mi colchón. Le añadió descanso al desayuno que, con sus olores, frustra la capacidad de la nostalgia bajo el peso de su vejez. Y cuando a la vista duele lo mínimo de la tarde en la espuma de la cerveza, en las llamadas de los hijos, un andamio de oscuras posibilidades me abrió una brecha hasta la risa. O.Y. Simplemente me reconectó a la sangre que engendra a la verruga del odio y nos brota con su mordida, a las fronteras de los objetos, a los amores y turbulencias, a la miopía de la vida misma. 

Diluído me sentí, una mañana camino a Frankfurt, con un poemario abierto en las páginas 38-39, por uno de sus tantos aciertos. Qué diferencia donde se le canta a lo humano y aparece un toque de risa torcida.  Le traspasó tantas veces el alfiler a esas cosas del dolor y la indiferencia (al escondite) que logró colgarlos ante su ridículo. Y.O. Para que ese cuerpo de nuestras pestes nos hiciera recapacitar. 

Hoy, sin embargo, por detrás de las lecturas, me queda el ansia, el haberle dicho algo que nos hubiera enemistado, sobre el puente de lo inmóvil, donde el ser es intocable y efímero.

Marmotas de febrero

Groundhog day  y Andrew Wyeth

2 de febrero y el 2012

Solo respondo al blanco puñetero de las glándulas. No me segregan otra cosa que algunos nombres. A tientas, hace rato, la pared amarilla se funde con su anzuelo pacífico. La dureza no necesita nombrar. La estructura innegable, rústica, donde apenas las cosas se depositan, repugna. Rechazo. Es lo que me embarga. Una cantidad de noes y sies melcochados, clavados por doquier. Y esta temperatura borracha de febrero. Este ardor que hace que los cuerpos se expandan y tengan un sudor con denominación de desconcierto. Es simple, no atino a ponerle rabo ni voz a lo que busco. Se insinúa, en las puntas de los gladiolos enrojecidos, una avalancha de presencia muda. Vuelvo el hombro. Y, detrás del patio de la escuela, se me levanta la (otra) sospecha en la magnolia florecida. Las cosas no son tan aparentes, muchacho. Le ha brotado una sombra de rosados y blancos por donde juguetean dos marmotas. Trago en seco la ausencia de la saliva. Como si todo yo me encogiera de camino a las tripas.