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Venas como
hifas. Inclina su mano sobre los campos cataláunicos de la piel. Y la caricia
suele ser una. Única. Como la muerte.
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La euglena. Su
verde picante. ¿Qué buscará en la urdimbre el ojo?
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El recodo de la
apéndice. Protistos en huida. Rabiosos intentos de viejas tribus en las aguas
del diluvio.
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Diatomeas.
Ninjas al servicio de lo inútil. Envidiosas y resentidas. Agarradas de la vida
no hacen otra cosa que pasar por los volantes de relojes estrechos y violetas.
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