Etílicas 18 (Southern Tier 2-Xmas, 8% abv)**

McSorley's, John Sloan

A solas, alistándome ante un plato de alfarería portuguesa y un vaso, brilla el girar del ventilador del techo. Monocromático. Arriba, con las aspas, las arrugas se truecan y una barda- fusta- de nimbos me recorre los ojos, el cielo raso. ¿Y a dónde iré. Me pongo la mano en el corazón. Si pudiera mentar qué mastico y trago, a quién ejecutaría entre esmaltes y mordiscos. Respondería Dónde he estado. Amostazado. El reventón de sobradas excusas, acumulaciones a un lado de mi vida enclenque. En la raíz de los cabellos. Una sobre otra, debajo de ese polvillo que solo encuaderna cuando vive (viene) la coriza o y la caspa. Pero, y quién, cuando allí busco, se revuelve en la metonimia y deja ese vaho fecal- mala posta, tan mal entendida la pobre, y rolliza de rostro?  Vuelvo a beber este desafío. Apago el teléfono. Me borro de todas mis listas.