jueves, 3 de diciembre de 2015

Etílicas 15 (Troegs Pale Ale)****



Hoy. Persiguiendo al atento regordete de la sístole- barrancos y peraltes- choqué con el aliento- etílico- sobre un mazo de flores que en la sala ha muerto. Me incliné, porque ya es diciembre, con el mismo gesto de un sapo al saltar por la ventana, y sin medir, estimé la distancia para mis huesos triturar. Reventar. Acá, cuál de ellas (violetas, rancias, amarillas), desesperado calculé, me hubiera salvado. Me desplomé. Vesícula y bazo, priápico y asustado. En un campo de avenas y parábolas.

Al creer despertar, solución a tientas, y abridor en mano, de una botella y sus burbujas, silbó, con gran alivio, el agudísimo estertor de un hada.

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