Etílicas 39 (Blue Point Toasted Lager, 5.8% abv)**

Los niños y Fidelio Ponce de Leon

Hay algo roto que. Como la espalda del Truco que. Una incomparable historia en la cual las rupturas son tan humanas que uno preferiría decir que. Las cosas no deberían romperse sin tener que avisar que. Pero hay cosas rotas que. Costillas rotas que. Humanos rotos que nadie sabe componer a pesar que. Se ha soñando que. En la cumbre que. Y sin embargo que. Aparecen o le aparece un murmullo de un dios que. Y la transfusión de la transformación es tal que. Todos deberíamos, valga las apariencias, sobre todo soñar que.  Ahora acusar que. Y recibir por justicia de lo negado que. En calles, casas, fábricas, cárceles y escuelas que algo pase que. Nos ponga y recomponga el nivel que. Para que alivie que. Ya nadie pueda negar que. Ahora en los top cienhundreds que. Que aquí se exige que. Que la culpa de todos aquellos que. Para el orden que. Hubiera tenido que ser alguien que. Nosotros por ende igual a quien que. Sin tener que abonar o y abandonar lo que. Tenemos que discutir en este incesante murmullo que no merecemos que. 

Etílicas 38 (Weyerbacher Insanity, 11.2% abv)**

Eve Babitz y Marcel Duchamp (1963) y Julian Vasser

Cuento las nauseas. El arco de carpanel de algún sujeto como yo. Su moco en el frío, lejos de la mar -sal- aún con la sal extraída por los aires. Me fijo en el cuero -rosetas de una alegría alejada de amores- y esa falta que lo convierte casi en indecencia olfatoria, en la minería del rostro endurecido si tarde el vaso se le resiste. Y tantas veces, un instante de bella lucidez, la risa, estancada, y a priori condensándose al repetir/intuir/saber que abajo se viene la civilización, la cortina del baño que hace dos meses se desprende porque no hay modo alguno de separar lo uno y lo otro sin que un ataque etílico borre con sus reducciones el miedo. El Miedo. Sí. El que lo sujeta hasta partir en puertas la salida, y quebranta por cansancio hasta el punto que logra, bribón, palparse La Salvación, allí cuadrilátero, piernas en gambitos, blancas contra blancas, y por encima de un caballo, a galope con la Reina Perdición, a sabiendas que le pedirá tablas en el próximo bar.

Etílicas 37 (Southern Tier 2X Express Stout, 7.5% abv)****

6.12.85 (1985) y Gerhard Richter

Despierto. Jala desde el cuello lo mío, sus protuberancias, simbiosis remota, melazas dónde anoche en un naufragio de aguas encallaba parecido a mí en las selvas de América y, de repente, corriente abajo, calizas piedras, petrificadas plantas, y aguas de negror a mayor cause, me arrastraban en un barco sin nombre, deseo y desespero, veloz me entregaba al borde de la vigilia y que siempre, absoluta solución, encontraba por dónde escurrirse.  

Etílicas 36 (Ballast Point Sculpin IPA, 7% abv)****

Montagne Sainte-Victoire (1904) y Paul Cézanne

Y se anilla por las caderas de esa muchacha. Bach. Quien, a fin de cuentas, pretende el pretérito e inicia cuantos estados subjuntivos se lo permita la dosificación, las alteraciones, el tramontar de los sacabuches, un sopetón tras otro de adagios, partitas, y coros despoblados en un agujero nocturno.

Pero ahora que hay luz en 23 segundos de felicidad, mi capacidad es igual, aproximadamente a 95 quilómetros por hora, y admite la suma de esa distancia entre las escarchas que flotan todavía antes de entrar la marea por los pantanos.

Si es o no suficiente trazarme un cuenco, las aguas se mueven como este tiempo, se encalla puntiagudo el vector, me abandona La Palabra ante el perfume contenido en la ballena que una vez soñé abrazaba en las profundidades de Eros.

Hago una pauta. Me expongo con el cuerpo, curvo, línea que parte un piano sobre el sifón de las teclas y, mucho más arriba de cualquier apreciación, sosegado y placentero, definitivamente, sin mí. Sin. En un techo que desde el azimut percibe igual que mis favoritos cuadros de Cezanne. 

Etílicas 35 (Sierra Nevada Nooner Pilsner, 5.6% abv)****

Paco escribiendo (1995) e Isabel Quintanilla

Allí. Leo los salmos bajo la voz de los tendones, tensos, de un ghetto que sus paredes estiman su ritmo piedad; alargo los dedos, exploro una luna recordada- dorada al filo de la valera- sentado en un taburete en Baracoa; y adjunto, prefiero un simple misterio entre las güiras enamoradas, nocturnidad del candil haciendo sombra, me aleja de dios y del punzante david, quien a su amante monta haciéndole de todo entre las cobijas del platanal.

Etílicas 34 (Founders KBS, 11.2% abv)****

The Description of the Machine for giving a swift Motion to Bodies in Vacuo, without admitting the External Air’.

Ya no hay César. Hay comisiones y juntas. Bisagras. Estuvo Nietzsche. Hay premios y un sentido ordenado de la culpa. El vituperio con siglas de personajes que han donado todas sus ganancias. Y hay perros, cotorras y gatos, tan ricos que sería una lástima que murieran.

Etílicas 33 (Yard IPA)***

Head of J.Y.M. II (1984-85) y Frank Auerbach

Feliz por 23 segundos, a 95 aproximados quilómetros por hora, mi cuerpo -se- funde con la escarcha, y en los pantanos, según sube la marea, todavía por llegar al aluminio del frio -se- extiende, amenaza a los edificios de Wal-Mart y el Hilton en exactos metros entre un punto y otro. Desalojado pliega un dictamen, compadece- proturas como iceberg- ante el estupor de los vehículos, el intervalo. Paisaje su omóplato y tumefacción, ola sin comentario, sin pender sentencias, sosegado, transcurre el ómnibus donde líquido voy.