Desde William Blake hasta el recorte de mis uñas. Hasta el lunar estirado que se duplica. Hasta la verruga espantosa, nariz abajo, en picada y escorzo. Arrasco despacio. En lo que pienso en ti. En la vuelta roja de la tira de tu lengua. Y los pelos rebeldes de tus aureolas. Las ceras derretidas del secreto que se calienta en el canal del oído. Donde duele si pinchas. Pienso. La dureza de esas aceitunas que traspasas con palillos. El esmalte con su artificialidad dulce entre mis dientes dejando un trazo a la orilla de los vasos. Cuando alcanzas una gomilla para alzarte el pelo antes de caer en la profundidad de la almohada. Pienso. Justo el índice frotando el dolor de la verruga. Qué herida (esa) tu mirada (dura). Qué tal si me esfumaras para no volver. ¿Moriría por repetirme como aquel tigre de espantosa simetría?
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