domingo, 22 de noviembre de 2015

Etílica 11 y (Lagunitas Pilsner, 6% abv)****


 1
Simple. Las lagunas. Un asado de Cornualles. Punta de un hueso aparecido sin que nadie advierta su agudeza, cilindro apócrifo en la demencia total sobre los pantanos de los Medowlands. O.

2
Mi padre deambulando hacia el Hudson para visitar a su mujer. Y. O. A quien una lechuza le gira en un techo sin que ninguna, y lo juro, ninguna paloma le tema.

3
Y es lo que sirvo. Esta ave brusca. El rumbo de una bañadera de estaño. Blancuras igual al aire. La historia trocada de un puerto donde la gente parte para seguir la tradición del fieltro y el futbol bruto y británico, salitres y descompensaciones, la hora de sentarse a la mesa, y presentar en bandejas a un luchador- Mil Máscaras- sin tener que explicarse.

4
Cuando descuartizo, Mi hija arriba y, domada por el encuentro, dice que "------------------------"*
 y claudico en el ápex de la columna vertebrada, hilo aferrado a un trompo. No sé como explicarlo. Vuelvo, autómata, a beber de esta cerveza antes de hablarle.


* “No vine porque el arrastre de este cansancio me trajo. Me traga un cacho de algo que no puedo nombrar. Ahora. A pesar del Borbón. Si lo liviano en la plasticidad se demostrara, cruzaría las calles, las ciudades, el mar, con la proximidad de la inocencia. Me lanzaría sin objetar hasta el limite donde UNO puede ejercer el ser y no estar. Me quedo al borde, padre. Estoy aquí, contigo, sin saber. “

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