1
Simple. Las lagunas. Un asado de Cornualles.
Punta de un hueso aparecido sin que nadie advierta su agudeza, cilindro apócrifo
en la demencia total sobre los pantanos de los Medowlands. O.
2
Mi padre deambulando hacia el Hudson para
visitar a su mujer. Y. O. A quien una lechuza le gira en un techo sin que
ninguna, y lo juro, ninguna paloma le tema.
3
Y es lo que sirvo. Esta ave brusca. El rumbo
de una bañadera de estaño. Blancuras igual al aire. La historia trocada de un
puerto donde la gente parte para seguir la tradición del fieltro y el futbol
bruto y británico, salitres y descompensaciones, la hora de sentarse a
la mesa, y presentar en bandejas a un luchador- Mil Máscaras- sin tener que explicarse.
4
Cuando descuartizo, Mi hija arriba y, domada por
el encuentro, dice que "------------------------"*
y
claudico en el ápex de la columna vertebrada, hilo aferrado a un trompo. No sé
como explicarlo. Vuelvo, autómata, a beber de esta cerveza antes de hablarle.
* “No vine porque el arrastre de este
cansancio me trajo. Me traga un cacho de algo que no puedo nombrar. Ahora. A
pesar del Borbón. Si lo liviano en la plasticidad se demostrara, cruzaría las
calles, las ciudades, el mar, con la proximidad de la inocencia. Me lanzaría sin objetar hasta el
limite donde UNO puede ejercer el ser y no estar. Me quedo al borde, padre. Estoy
aquí, contigo, sin saber. “
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