Crucifixiones y Francis Bacon

Three studies of figures at the base of a crucifixion (1944) Francis Bacon

Se me gastan las crucifixiones y Francis Bacon. Trozo a trozo los he ido asando en la parrilla de La Parálisis. La secuencia de evasiones en semanas gélidas, fiestas de cumpleaños, aniversarios y lecturas, la terrible y contundente posibilidad de quedarme aquí adentro, han mermado esos kilos de trémulos músculos rojos. Confieso el despilfarro. Utilizadas las cavernas de los huesos, hasta la blandura sexual de sus tuétanos, y, en noches irresponsables, pasea el éxtasis por la figura del desgarre, danza del intenso olor de las carnes. Tanto efluvio escapando de este apartamento me sigue buscando más de un problema con los vecinos. Hay días que un traqueteo de voces ruge por los pasillos, a veces, amontonadas, suenan con la insistencia de ávidos tábanos fosforescentes. Algunos me tocan la puerta o la patean. Otras veces, a gritos, la señora del apartamento 2 me demanda que baje el nivel de tortura y que no joda más. Que ha escuchado ya toda su colección de Bach. El del 6, con su ronquera, confiesa que han tirado pintura amarilla en las paredes para persuadir las fragancias y sus alteraciones, y que en las paredes, las manadas levantan el polvo de las sabanas como ventiladores de un espacio para curtirse en la vastedad. Y el del 9, a patadas, exige contra mi puerta, que deje a los toros tranquilos, que merecen pastar hasta que un rayo los parta. Hijo de puta, condena. Mis vecinos son así. Sensitivos y un poco estridentes. Y yo no sé qué hacer para homenajear a los últimos gramos de este fin que queda en mis manos. Anoche me pareció que debería, en son de los monjes tibetanos, bajo el cielo de intensas navajas azules, tirar los restos a la intemperie. Descuartizar un poco más. Y esperar a los buitres que con calma o desespero devoren el último trazo de la paleta de Francis Bacon. Ya sé. Aquí no hay buitres. A escondidas de los vecinos voy a ofrecer, bajo el moral del patio del edificio, los últimos restos que quedan. Rafaela, la gata, tiene crías. La he visto merodear hambrienta con dos pequeñuelos pardos y uno tan negro como un paraguas. 

Guión para una película de amor (1, 2, 3, 4)

Charles Bukowski

(Después de los títulos)

La joroba lunar. Las fundas de los ataúdes, singulares azules desgastados, rozan rostros con ternura. ¿Terciopelo?  El verbo pasa. Y las vascas erres de los vampiros en las terminaciones de los poliésteres, con ese hedor que les da miedo, hacen temblar a los grandes amores que hubiera un Bukowski asegurado con su tos de alto Epicuro.

(Escena # 57)

…y acaba callándose, al fin. Erase que era adivinanzas y tesones, el chupa sal, el génesis en un  primer capítulo al roce de las primeras algas cuando vagaba el verbo en busca de sus conyugues. Y el nombrar de las aguas tenía turno mucho antes que la mirada. (Aquí la mirada de Paco Rabanne).  

(Escena sin música)

Los Romeos hidrópicos (que) no se atrevieron, por amor, a desertar. Fueron de infelices bares a mosqueados trozos de carnes (inermes) a pasarles la mano a las gamuzas de las putas. Se les puede ver, debajo de sus brazos, igual que se dobla el New York Times, algunos poemas de Lezama Lima al borde del más verde de los verdes que pujó la picea glauca un día de lluvia en el decimocuarto del diluvio.

(Casi al final)

Como gordos grafos están en los kioscos enterrados, en las revistas de ventas de autos, el descaro, la circularidad numérica de la cábala, los augurios de un mundo vertido con sus olores al margen de la podredumbre, y (nuestro héroe) hojea con desconcierto como si entrara en los aposentos de dioses aburridos y se encontrara un objeto de confección (innombrable esplendor) en los espacios negativos. La noche cae. Se da la vuelta (contrariado), los ojos dilatados, a punto de pensar algo que de verdad lo conmueva, y busca unas monedas en el fondo del bolsillo del pantalón.  

Espantapájaros

Alfred Hitchcock

1

El espantapájaros. Hojea. El cuello irreconocible y la suma de los libros traspasados por una estaca neutra en su ano. Señala con el brazo tieso a finisterre, a los naufragios portugueses, a las lecturas de (Pessoa), a la mirada de (Hitchcock), pistas de personajes (ya arrugados), capítulo tras capítulo, y, con el mismo gesto, esta noche pide en el bar conmigo.

2

Siluetas. De punta a punta en la caoba, el brillo del bar, endebles cabezas, la avena casi diciendo, una cámara en lento arrojo buscándome por encima de las banquetas. Una lectura tras otra en una biblioteca ambulante. Personajes de un espejo de sirope.  

3

Asunto de física y etílicas, el espantapájaros su posición cambia, su cabeza se despilfarra o se amolda. Su silueta en una lista de descripciones de una clase de anatomía (rodillas, tendones, cóndilos) en busca de un movimiento en las blancas de Capablanca. Ni siquiera rosa de los temores. Simplemente está, ahí, sin codos, listo en una pauta, metido en la querencia redonda de las palabras. 

4

Apunto. Acaricio la sospecha que dentro de un minuto habrá mercado para un personaje olvidado, sin propiedad, vuelto a vender (traficado) como vino. Y pido dos. Uno tinto y uno (Rueda) blanco como los limones. Y resbalo. Premura de los ácidos en un diálogo enclenque.

Virgen, no enficionada (Fray Luis de León)

Foto de Carlos Orduna

Virgen, no enficionada, y aquí en breve, dime. Las cáscaras del cese ( ) durísimo perfil de los cerros. Habría que allí escuchar. Altos y despeños. Llavín entre las rocas la escolopendra, carrasquillas y aladiernos. Las nubes, paseantes tentadoras, sobre los manchones mortecinos del pasto y el amarillo de la sed. Y la luz. Cuando el amanecer el tiempo no lo impide. Y el merodear de las mismas estrellas desde el ángulo trepado del olmo en el otero deja al campo en gestación, un querer llevárselo hasta el fin de los confines con su tripa enferma. Y qué hubo ahí. Sino miseria, ladridos de perros, el macramé de la vida y la muerte, hipérbole, luz que hacia adentro es una vuelta a la luz, el distante desquite del aire con las lomas. De aquello. Piedras sin nuestros nombres y La Casa un entierro. Nada más que cosas en seco. Trashumancia. Espacio. Me cago en diez. 

Las mañanitas

Ya no. Ni tábano recogiendo miel del ojo en la última luz. Ni furcias ni marucas. O. Un palabrón de tamaño tamañudo, de extremaduros jamones en sal, y curtido de la mejor bacteria. Tampoco. Se escapa la mañana. O. Y. La rumba del café en las evacuaciones alvinas. Esta mañana en griego, en puterías, y los pleitos a espaldas de la lectura de Mario Montalbetti. Un rasguño en la verruga y este pus (morado) de pruritos e {a} intervalos degenerados. La suma tul en la garganta. Las postrimerías que nunca salieron a desnudarse con el desnudo. Una lista breve. Ya veré, en el color Luis XV de mi tacita de Limoges, a sus degollados.  

Marranas 43

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Un poema afilado en la retama de los tintoreros. Para quien se lamenta que no le avisaron que escribir es la profesión más peligrosa de esta tierra. 

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No se atrevió con Kafka, pero cuando abrió la puerta Kozer, allá faisanes despavoridos, entre las piernas, al corral de hielo seco, se dijo: aquí sopa y tripas, hay que sentarse a comer de esto tieso. 

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Si fuera Kierkegaard, al lado de la mariposa contemplada en un billete de 100 euros, su figura, quien le paga a una jovencísima furcia de Bangkok, tendría mejor conversión o 15 minutos más por el culo. 

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De allende flámulas (lilas) cuando a sus espaldas se quitó los poliésteres. Y, en sus reversos, los colocó, uno a uno, sobre la cama sin que todavía le pagara. Ni le pegara. 

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La jauría de pechitos que el verano acrecentó hasta la redondez de esplendorosas hortensias. Domina la dirección del viento. Levanta esa osa menor de una cuna. Como los cuentos olvidados de la niñez. El muy descarado.

Membrillero (1961) y Antonio López García

(Primer descubrimiento)

Una masa de agua debajo del membrillero. Algunas cosas sobreviven sin haber visto la luz. Si las buscaras en el diccionario, detrás de aspiro y respiro, una fila humana, sin evidencias de carnes, en un valle parido por arqueólogos, revocaría ese fluir en el poema que (todo lo) vitrifica. 

(Un día nublado)

Qué tal ese foco donde la forma es vientre (lento) en cada hoja. Deseo donde la pulpa expande mole. Y la luz, donde el mundo se penetra, y los roces de cósmicas casualidades responden Existes, desciende con los garrotazos que hay que darle a la mandioca y, nada, una insoportable ganas de orinar te sorprende (insignificante) ante el cierzo que mueve las ramas.

(Magos)

De modo que los membrillos en tus ojos se balancean y a ellos, incrédulo, te aferras. La mano desenvaina el guante donde guarda su espalda el truco cuando los dioses se sientan en la sala a charlar. Las cosas no son cuando son. Es evidente que hace mucho rato has dejado de creer que en ello haya alguna moraleja o alguna cancioncita.