Hace 12 días
dependo de una bula entre las ramas del moral. Su recóndito espirar, las hojas
entumidas, alas pares por el sol en febrero retiran sus huesos, inclinan la
pared de la escuela en un sarcófago azul. Más. Graves las pecas hacia la
osamenta sobre la mesa en esta caja de relojes donde me toca el nombre checo de
este Bulova. Qué me apunta -dauphine- para que saltamontes brinque a marzo restando
equívocos y en su carnaval me envuelvan estas curas que agravan mi nombre?
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