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El julepe vino tan frontal, su estirada cara de marañones encendidos, y su
fragancia de rasurada axila, en una licuadora de enfriamientos bajándome por el
izquierdo de colgante soledad.
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No sé qué cojones quiere el polen conmigo. Si yo flor alguna vez fui. O. Y.
Si soy milagro, Cristo, de un árbol ambulante y ciego.
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La vida es un futuro de gallo asomado a su condena. Tres huevos puso la
gallina. Y ninguno de él.
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La traición en un guayabal no es lo mismo que en una estación de tren.
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Las cosas pitan y pitan. Tienen que ser sordas, sentirse solitas. Estar ahí
no puede ser fácil. Todo el día ser cosa hasta que te nombren.
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