Las palabras zurcen. Una camada de espumas,
pespuntado rebaño en la distancia, la nieve. Doblegado este día por el viento,
rótulos, es un túnel. Otra conciencia. Penetrar aquí, ahora, converge en el terreno
donde el desvelo no se entiende con el delirio mientras el arrebatado caer de
los copos celebra el vacío sin tener que entenderlo.
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