Wang Xizhi observando gansos

Wang Xizhi observando gansos (ca. 1295) Dinastia Yuan (1271-1368) Qian Xuan

¿Quién estuvo fue eco? Dadas las centurias y el grosor de esta escama, los sedimentos, el endurecimiento, la riña del prurito, reclaman La Ruina. Con suerte, un verso (cuesta arriba, cuesta abajo) se repite en el índice del ir y venir de las hordas y Los Valles de Sombra. Y lograr aflorar es erguirse ante fronteras y murallas. Mucho más adentro, queda lo desnudo patiabierto y ligeramente ebrio. Brochazo al lado, una mano parece apuntar en el alma y donde ha pintado Qian Xuan dos gansos en medio de un lago.  

Entre espejos (De Maimónides a Celan)

¿Cuál encaje, entre espejos, El Tiempo rehíla? ¿Mitosis? O. Repetido, y quizás por haber siempre sido el mismo, el nervio de las ardillas deja calvo al moral y se destornilla, dios abajo, con risa ramera. Ya. La revista se repite. De Maimónides a Celan. Vuelve a pasar su hoja noventaitanta y sus tacones despegan a raíz de su adjetivo; y su sustantivo, minado de magenta, queda aburrido, despegado de lo boreal, en espera de un (lenguaje) milagro(so). 

Mientras el sol fecunda

Antoni Tapies

Mientras el sol fecunda y el espejo estrecha, la cerveza despeja, y, fricativa en su esencia, como torres de un alfil cerca de un peón, algo trama. Es pura lux. Mas bien una detención en mis manos entre lo caliente y la posible eternidad. O. Lo caliente y las manos de Madre antes de morir. O. Esta lupa hace un momento cuando en el baño saqué mi pene y las aguas sobre las aguas cayeron con la misma insistencia de un ahorcado. 

La hoja de yerba

Abstraktes Bild (1977) Gerhard Richter

Sobre la hoja de yerba lo opuesto, y la tensión de la cuerda en el reloj se expone. Al encogerse palpita, y, detrás, aparecen los vientos, intensos amores -cierzos tramontanas alisios gregales céfiros- y el indulto con su canana angelical moviéndose, inspirando, desligando sobre los Hombres el misterio de lo nimio. Y al caer de un corte ese lado del mundo, la hoja de yerba se disuelve. Sin más, perfil, filo de un único carbono. 

Desnudo

Olympia (1863) Edouard Manet

Desde el píleo a la punta del rojo el somormujo se sumerge. Siento esa  tráquea devolverse contigo. Y. Descender la escalerilla de la saliva y sus espumas de tacón al voltearte (envuelta) en la bañadera como la tortuga de Manet -menos verde y más ombligo. 

Confesiones (Dos)

Bed 1987, Miguel Barcelo

El doble filo de espartanas aureolas, fustas gladiadoras, era el orgullo del pueblo. Un día, y siempre hay uno, sobre la tela cutí, una de esas tardes pegajosas, por la ventana la nafta cruda de la furgoneta del pan, volteaban hacia el oeste las golondrinas, y muy por debajo de las sábanas su voz quebrada. Tenía nomás un puño de diario tibio entre las bragas, y dos retos que le colgaban con la misma lástima que el moco de un pavo. Quiso entregar, diluir así -quién sabe- la imagen. Primero aquel secreto y le siguió las hirsutas piernas. Dijo, casi al punto del llanto, Nunca han visto luz. Nadie debió enterarse en el pueblo de las cuatro horas de caricias que una confesión puede precipitar. Pudo, a la sazón una intensa luminosidad, orinarse tres veces de placer.  

A la puerta de El Paraíso

Santa Teresa de Avila (Detalle) Bernini

Anti zoófilo, murmurador de bestias, pastor y carnicero, alargada la noche creí estar a la puerta de El Paraíso. Tal vez, traspasé una puerta entre abierta- luces y conjuros de féminas y fugaces imágenes, imaginadas a todo dar. Y pieles dando brincos en los platos rebosantes en una salsa de madre. Por la barriga el pez sabe mejor, alguien siempre advierte en estos casos. Y que, acullá, se confundirá El Todo con los aromas de la perdiz escabechada por Doña Ávila. Y Quién sabe por Quién, uno nunca sabe cuando está a punto de perder la gran oportunidad, tuve un momento de vacilación al apartar, cara de cera, los rizos de su bigotudo convite.