miércoles, 14 de septiembre de 2016

Detrás un Sísifo

Albert Camus


Es igual a un cacho. Una punta. Un coloquial dolor. Apuntes sobre ello a la vuelta (disuelta) sobre el equinoccio que va torciendo el cielo hasta engordar la marea de los pantanos de Rutherford. Y el ansia de siempre. Alguien que tose dentro del autobús. El descenso desde una roca muy alta y detrás un Sísifo. El otro que gira el cuello mientras la carretera pasa, angostura, la copa rebosante, esa hiel, por un instante, confundida con el placer de estar vivo. 

lunes, 12 de septiembre de 2016

Montañas, bermejos, angoras

Moa muck hunt


Montañas, bermejos, angoras, suspensas amanecen al fondo del total de la tierra. Ojo pucho. Contráctil. Tacto en sus fulmíneos recodos de corneas -opila- el ala de un avión va cortando el norte. Pienso en Moa y ya lo sé. 

jueves, 1 de septiembre de 2016

Rueda -rueda- rueda

Recreacion de la decapitacion de Holorfenes de Caravaggio

Estarcido. Y la saliva le va concediendo un sabor que sobre los techos de Toledo había tenido el albur de una tarde cuando bajó del estribo con el alma en giros, un ardor en el costado donde ella se alojaba sobre todo el reino y sobre toda la fuerza de sus ingles.

Los parapetos. Indultos. El carbón y el sabor a ciervo. El olor a cuerno de toro, descompuesto. La tripería. Le asoma a los ojos (como) una lágrima, sin sal, todo aquello después de las pérdidas. Un ángel al lado -desplumado- dándole órdenes para que se vaya a su propio infierno.

Lo sabe. Y buscar en la ceniza el cordón, todo aquello  -le vino-  instante, el espesor de su cuerpo contra el de ella. El desmadejamiento. De la alcoba la lumbre, el poniente, perderse, escudos y cosas que no pueden remitir. Y (cuando) está por llorar hubiera dado todo por haber nacido -infinitésimo instante- en otro rio y que jamás conocido hubiera a la culpable por donde ahora su vida rueda -rueda- rueda su decapitada cabeza.