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| Albert Camus |
Es igual a un cacho. Una punta. Un coloquial
dolor. Apuntes sobre ello a la vuelta (disuelta) sobre el equinoccio que va
torciendo el cielo hasta engordar la marea de los pantanos de Rutherford. Y el
ansia de siempre. Alguien que tose dentro del autobús. El descenso desde una
roca muy alta y detrás un Sísifo. El otro que gira el cuello mientras la
carretera pasa, angostura, la copa rebosante, esa hiel, por un instante,
confundida con el placer de estar vivo.
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