Una traza de Propulsión al entrar en el bar

Un galgo blanco de Paul de Vos

Es rápido. Una traza de Propulsión al entrar en el bar. Un sello del desguinde para un tentador Sin Embargo. Mi Verbo estado de agonía. La inversa cuestión del dolor ante la pregunta. El efímero y raquítico doblaje ante dos vacíos o un simple espejo su torcedura como los galgos jubilados en dócil adopción en esta cervecería de Hillsborough donde los bebedores les acarician como si ser veloz fuera la misma tragedia con que se trabaja toda una vida para llegar aquí. Aquí. Y ser un animal de pelambre integral. Y. Ser lo suficiente veloz. ¿Cómo comprender cuándo algo es más amargo que la península del dolor. O. Un ritmo. Un toque bucal para La Velocidad en el borde. El Cauce después de la espuma en la pinta sin poderlo beber?

Inter gravissimas

El Papa Gregorio XIII (1572) por Domenico Pellegrino Tibaldi

Hace 12 días dependo de una bula entre las ramas del moral. Su recóndito espirar, las hojas entumidas, alas pares por el sol en febrero retiran sus huesos, inclinan la pared de la escuela en un sarcófago azul. Más. Graves las pecas hacia la osamenta sobre la mesa en esta caja de relojes donde me toca el nombre checo de este Bulova. Qué me apunta -dauphine- para que saltamontes brinque a marzo restando equívocos y en su carnaval me envuelvan estas curas que agravan mi nombre?

Sueño bajo el almendro

Almendro en flor (1890) Vincent Van Gogh

Así, insistente, como el vals vienés, malo e indigesto, mi padre puso su tenor en la cuarta fila del agujero bautismal; y en secuencias, a la postre, quiso ser pastor de un herbazal que nunca vio ovejas. Se le dio, a las malas, por forma (remota) el callado con que apuntaba sus discursos/ arengas repetidas en un ordenado arenal en un patio de Kioto, y, allí, a la sombra del sueño bajo el almendro y el rastrillo. Dios sabrá porque los logros tienen esa lejanía. Quizás mi padre lo haya logrado entender en su soledad. O. Y. Pueda todavía afinar la voz aun después de haber perdido la postiza dentadura.