Puesta factura la espina dorsal

Miguel Barceló, Taula dibuixada, 1991

Puesta factura la espina dorsal su fracción cuando tiro el animal a cocinar. El timón, mando, cien agujerillos estéreo porosos antes que el crack alarme a la caldera. Mientras, arresto (poco) mi estado peneciente: el coseno de Isabel, las tetasciclinas de K, las raspas sumidas, ese trigal sin santo. Cuatro deseos empucho, esta vez que puedo, tarascas, pequeñez que entiba. Y soy peste, envero aspando, aforado, a pesar que busco algún fondo para ahogarme como arroz.

Era igual a un machete (A mi abuelo Camilo H.)

Ariel Cabrera Montejo

Era igual a un machete. Enfadado. Chapiador. Sobre un pedrusco se sentaba a mirar las nubes rodar sobre los júpiter y extraía de la otra parte de su cuerpo, empapado, un pañuelo arrugado. La cara se le encendía como una manzana. Y en Cuba dudo que las hubiera probado. Detrás del sonrosar reverberaba aquella rabia de hacer lo que había que hacer. Le propinaba a La Tregua -verdes- un solo tajo y saltaban manigua y grillos, mi corazón, la piel, la potranca espantando tábanos debajo del ano, y cerca de las piñuelas, sobre los guayabos, una soga de intentos amarrando las hojas en un murmullo: como el que trae el aguacero de junio y baja desde los cerros, y enfila por las cuchillas del Toa. Sin gesticular enfado se ponía el sombrero, y, en él, todo se transformaba: el día por un intenso gris de hierbas, el machete en el hombre que balbuceaba: Vamos a casa muchacho que se nos viene agua.   

Incorregibles. Los guineos se estiran ennegrecidos

Bodegon de guineos, jarra y pajuiles (1870) de Francisco Oller

Incorregibles. Los guineos se estiran ennegrecidos, retirados desde hace una semana al lado del vino, nutrias, a roer su carnet trepan, sur puesto sobre las aguas que hacia el Hudson se abren. Hoy. Porque algo le da la gana. La mismísima gana sin mí. O esto. Viene quid pro quo doblado, cuando esparce, único, tundra sobre un sándwich (cubano) la lápida de un momento. Y es que le quiero avisar a Isabel a Blas a Gerardo que no sean imposibles cómplices, que despertar es un misericordioso instante, suma y suerte, estimo y ducha, a la misma distancia de un dónde que en cada uno muere según su intuición le accede suerte. Y. Como los guineos se estiran ennegrecidos, no me queda más que esperar, descomposición, caso transparente, las moscas que girarán inquietas al pie del mantel, debajo de la lámpara, y sobre las tablas de esta mesa de abedul.