Si fuera Abbas Kiarostami

Abbas Kiarostami

Si fuera Abbas Kiarostami. Y pusiera, al contrario de lo lento, un cristal igual que sus gafas para que sea igual que él y no me exceda.

Si fuera Abbas Kiarostami. Usaría los lentes iguales a los de Abbas porque el tinte amenguaría la luz que nos distingue.

Si fuera Abbas Kiarostami. Y me sentara frente a la tarde como un amigo que habría recobrado después de una llamada telefónica. Y no supiera qué preguntar. Sino que contesto, como Abbas, sin suponer que alguien me imita.

Si fuera Abbas Kiarostami. Desde las uñas a la tacita Limoges color Luis XV a la gran veta en el cristal de la ventana a la nube suspendida entre los cables eléctricos de la diez de la mañana alzaría la vista.

Si fuera Abbas Kiarostami. La tierra donde cayó muerto el venado sería un montículo de gusanos. Desde allí se podría ver un pueblo contra los montes, pues sin las gafas ahumadas, parecería que está más lejos y menos divino.

Si fuera Abbas Kiarostami. Me sentaría detrás de los parabrisas. Sin prisa. Sin mirada. Me sentaría después de estar cansado. Y escogería una ciudad para desde allí verme, como Abbas, detrás de un parabrisas.

Si fuera Abbas Kiarostami. Escogería la luz detrás de los autos y las seguiría hasta que se apagaran. Y sus conductores penetraran las horas de la noche y quedara afuera la esperanza esperando que algo más suceda.

Si fuera Abbas Kiarostami. En un vaso de leche (caótica) caería la cereza trenzada entre los blancos de su memoria. 

Pie de rey

El oleo, abajo su candor cuando bajo el pie, su asunto otro como todo asunto, un roto de pie, pie de rey, una honda descalcificada cuando a los labios abro el árbol a la luz, a las cosas penetradas, y lubrica. Y otro el resbalo, el conteo de llevar con uno un trasiego sin dones, y hasta allí donde se es carne, solo silueta y montones de urdimbres, esta condición rosada y paralítica. Tan mía como tan toda nuestra. Aquí, tenue, cuando levanto el pie al cruzar la calle.   

La chucha

Raoul Ruiz

La chucha. Aguas. Génesis 2:18 a una gota del olvido. Por. Sin ni siquiera explicación. Y quién con quien quisiera. Ir a los siete rodantes dados que suman la edad. Mártir sin apenas darle bienvenida al juego de las estrellas a la hora de. Y. O. Uno respira. Después ese buen ruido de las cosas que chocan en los extensos herbazales donde Raúl Ruiz tiene una fiebre incontrolable provocada por una falta de prenicilina y en su hotel (nos) pone en cola para que se examine la provocación, el ezyerminio, las coincidencias oscurecidas, el tampón de la era.

De vez en cuando chucha. Como si un toro a sus astas detuviera en el forcejeo de un diestro que repecha contra la (in)tranquilidad que ofrecen las tablas. Un doblaje. La piedad del rasgo pulirá aunque no estés. Ni siquiera la expectativa. Lo que queda es meterse, profundizar, como si esas pedantes extraordinarias se dieran para el aroma de la carne agusanada. El forcejeo de las mucosas. O sea. Un olor insoportable a comida china en la noche aborda mientras la cosa avanza sin que b = nadie lo perviva. 

Reproducciones (butoh)

1

Las grupas. Una curva desde los estambres donde está dibujada una abeja encima de otra abeja, y debajo de un gran girasol, aparenta ante el cierzo doblarse en el giro de un capote. Los plásticos. El crascitar de los plásticos. Una ligera conmoción en el tránsito del polen envejecido, apenas un polvillo o una ronquera.  O. Y. Un ruido parecido a tu voz.

2

Un andamio. Si reproduzco tu voz. Se cruzan entre los laureles de un cuadro de Caravaggio la lentitud del aceite y la futura arruga que se abrirá al abismo del olvido. Pero. Si me acerco a la inferioridad. A tu labio. La carnosa cavidad  resbala  (allende) en la saliva de los pedregales. ¿Por dónde he venido contando dos las heridas que me permean?

3                                                                                                           

No estoy seguro de lo que oigo. Hay una vuelta en lo oscuro, unos dedos que tiento al temblar cuando oscilo  entre el deseo de perderme y sentir lo que toco. La gravedad desde los paladares. Como tul debajo del agua se agracia hacia un fondo. Dónde. Dónde. Y luego pasa.

4

Sobre tus labios despliegas los dedos. Un abanico. Y otra curva aparece. Acercas la estrategia de las abejas suspendidas en el último día de mi piel, {a} intervalo degenerado, que florea contra la luz que atrás deja lo que pasa. No habría tiempo para hablar de ese estribor. Otra vez levantas el talón. Y. Ya no eres tú.

Si los albaricoques

Harmen Sikkenga

Si los albaricoques fueran alborotadas medinas sobre tu cuerpo y a ambos lados de tus manos las aguas, torpezas, ya cuchillos fríos, de tono en tono, con sus órganos en basso continuo debajo de tu gravedad, un hueco de proserpina mesura (al fin) al trasgo de mi cintura, un atado de deseos, y arrancaran de ti mi dolor, quedaría todo ese líquido estancado, un gesto sin otro, hasta que aparezca el amor con su cara de butoh.

Cinco miedos (aguas)

Arte minoico (fresco)

1

Miedo. El azul minoico. Parecido a una pisada (la piscina) de curvas protistas con niños flotando. Se argumenta si los garbanzos están buenos. Temo si ese trozo de carne en el fondo (8 ft.) del plato me pertenece.

2

El agua tiene un erizo, parte de la divinidad de los espejos y su entorno vegetal, sin ningún compromiso, se me aparece en la piel. Un delfín me va llenando.

3

En una de las heridas tengo unas vicarias. No es fomento para conjuntivitis. Un hueso tendido, unicelular, tan ciego como mudo, cuando cruza del blanco al morado. ¿Cuál debe ser la pregunta adecuada?

4

Las venas aparecen en un área contráctil. En la piscina rebota dentro de una piel tan rígida (el agua) cuando lo que domina le tiende al azul minoico una soga. Como dos piernas colgando.

5

Si lloviera. Temería todo aquello mojado por el fondo de las aguas. La veloz frialdad del roce que vendría. Lo que he escuchado esta tarde es posible.  O.  Y. ¿Será lo que veo?

Marranas 45

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Venas como hifas. Inclina su mano sobre los campos cataláunicos de la piel. Y la caricia suele ser una. Única. Como la muerte.

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La euglena. Su verde picante. ¿Qué buscará en la urdimbre el ojo?

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El recodo de la apéndice. Protistos en huida. Rabiosos intentos de viejas tribus en las aguas del diluvio.

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Diatomeas. Ninjas al servicio de lo inútil. Envidiosas y resentidas. Agarradas de la vida no hacen otra cosa que pasar por los volantes de relojes estrechos y violetas.