Etílicas 17 (Anderson Valley Winter Soltice, 6.8% abv)***

McSorley's Saturday Night (1928) John Sloan

Toda la mañana los aviones pasan por la placenta de un Gran Líquido. Los capilares del sol están rígidos y el viento ha cambiado sus enfrentamientos. Las calles trucan abandonadas y absolutas. Eso es desde aquí. Desde la banqueta que gira por las células del oxígeno, y requiere hígado para cantarle al curry, y las ojeras, en creciente, se iluminan con las luces de Navidad. Y si me vuelvo a apuntar entre “las cosas” que aquí reinan, por el borde del vaso, en acto sincretizado, el mundo requiere presencia y domesticación, las partes desconocidas de esta sangre de la invisibilidad donde se deposita, parcial, la fe del día.  Y (no dejo de pensar en ello sin poder orientarme) hay algo aún más atroz ante el andar de la gente que se arrima olorosa, entre novísimos alivios, desinfectada.