El deseoso (Sé que llegarán las moras)

Ohne Titel (10. 2. 98) Gerhard Richter

Ohne Titel (21. 6.05) Gerhard Richter

Sé que llegarán las moras. La boca será agua, tenor en su dulzura. Y mis nombramientos. Vuelta sobre sí la aldaba, (a esta hora), la friolenta ardilla. Trepada. Mordisqueos, arrugas, deslices, igual a las nueces que ponía madre sobre la mesa, machacones y martillazos. Enrosca en la viveza, estéticas, el invierno el ángulo del sol. Y se abre. Capa de bufón. Espectáculo reservado. Y en su acto, el tronco jamás procura aunque en su siesta parezca que acaba de almorzarse todo, todas las hojas, el cobre y el amarillo, la era del ámbar. Por lo demás, algo no sabe esperar. No tiene la ceguera de los brotes. Según bastonean las ramas, unas y otras, se anota, rebote, el tono inquisidor de un instrumento que nunca será de ningún verde. También el azúcar en su limosneo se prende en infinitésimos cristales. Y sin explicar, contra indica, crece, a un lado, inmovible y estancada, piel de la fijación. Las moras.